Vencida por el cansancio, la incertidumbre, el miedo y la nostalgia, me sumergí en un sueño profundo y al despertar observé tu mensaje de llegada a un lugar lejos de mí, supe entonces que fue real, ahora comienza esta historia... Un mensaje de buenos días, cargado de total intensidad, marcado por las emociones que últimamente dominan mi alma, confundida simplemente con una respuesta seca y corta, aunque siempre haya sido así, ahora le doy trascendencia, deben ser las sensaciones que despiertan tu ausencia... mirando el reloj que marcaron las 5:30 pm, recordé la tarde del 13 de noviembre, aquella que inspiró la epifanía de nuestro amor, estuve de nuevo en la plaza del parque frente a la iglesia, y de nuevo te miré tan profundamente hasta corresponder a aquel abrazo mezclado con café y cerveza... aquel que me hizo conocerte desde la primera noche, aquel que me hizo desearte desde el primer beso, aquel que me hizo extrañarte desde la primera mirada... ahora son las 8:30 pm, pensaba en qué planes teníamos, y recordé que esta noche no estaría presente en el ritual de la cena, no caminaría de la mano los tantos kilómetros que solía caminar contigo, recordé que esta noche no me besarías con esa timidez frente a un cuadro de escritores colombianos, para luego explotar en pasión con un beso en el cuarto oscuro y solitario de un bar... recordé que ya no habría un café para despertar en las noches, un abrazo y una despedida con un "mañana nos encontramos de nuevo"... Te extraño y mi mayor miedo es que cada día crece en mi la ilusión de encontrar tus ojos claros penetrados en mi alma, sin saber si crece en ti el amor o el olvido...
lunes, 9 de abril de 2018
Amore fugace día 1- Monica Monsalve
Día 1: El beso
Vencida por el cansancio, la incertidumbre, el miedo y la nostalgia, me sumergí en un sueño profundo y al despertar observé tu mensaje de llegada a un lugar lejos de mí, supe entonces que fue real, ahora comienza esta historia... Un mensaje de buenos días, cargado de total intensidad, marcado por las emociones que últimamente dominan mi alma, confundida simplemente con una respuesta seca y corta, aunque siempre haya sido así, ahora le doy trascendencia, deben ser las sensaciones que despiertan tu ausencia... mirando el reloj que marcaron las 5:30 pm, recordé la tarde del 13 de noviembre, aquella que inspiró la epifanía de nuestro amor, estuve de nuevo en la plaza del parque frente a la iglesia, y de nuevo te miré tan profundamente hasta corresponder a aquel abrazo mezclado con café y cerveza... aquel que me hizo conocerte desde la primera noche, aquel que me hizo desearte desde el primer beso, aquel que me hizo extrañarte desde la primera mirada... ahora son las 8:30 pm, pensaba en qué planes teníamos, y recordé que esta noche no estaría presente en el ritual de la cena, no caminaría de la mano los tantos kilómetros que solía caminar contigo, recordé que esta noche no me besarías con esa timidez frente a un cuadro de escritores colombianos, para luego explotar en pasión con un beso en el cuarto oscuro y solitario de un bar... recordé que ya no habría un café para despertar en las noches, un abrazo y una despedida con un "mañana nos encontramos de nuevo"... Te extraño y mi mayor miedo es que cada día crece en mi la ilusión de encontrar tus ojos claros penetrados en mi alma, sin saber si crece en ti el amor o el olvido...
Vencida por el cansancio, la incertidumbre, el miedo y la nostalgia, me sumergí en un sueño profundo y al despertar observé tu mensaje de llegada a un lugar lejos de mí, supe entonces que fue real, ahora comienza esta historia... Un mensaje de buenos días, cargado de total intensidad, marcado por las emociones que últimamente dominan mi alma, confundida simplemente con una respuesta seca y corta, aunque siempre haya sido así, ahora le doy trascendencia, deben ser las sensaciones que despiertan tu ausencia... mirando el reloj que marcaron las 5:30 pm, recordé la tarde del 13 de noviembre, aquella que inspiró la epifanía de nuestro amor, estuve de nuevo en la plaza del parque frente a la iglesia, y de nuevo te miré tan profundamente hasta corresponder a aquel abrazo mezclado con café y cerveza... aquel que me hizo conocerte desde la primera noche, aquel que me hizo desearte desde el primer beso, aquel que me hizo extrañarte desde la primera mirada... ahora son las 8:30 pm, pensaba en qué planes teníamos, y recordé que esta noche no estaría presente en el ritual de la cena, no caminaría de la mano los tantos kilómetros que solía caminar contigo, recordé que esta noche no me besarías con esa timidez frente a un cuadro de escritores colombianos, para luego explotar en pasión con un beso en el cuarto oscuro y solitario de un bar... recordé que ya no habría un café para despertar en las noches, un abrazo y una despedida con un "mañana nos encontramos de nuevo"... Te extraño y mi mayor miedo es que cada día crece en mi la ilusión de encontrar tus ojos claros penetrados en mi alma, sin saber si crece en ti el amor o el olvido...
sábado, 7 de abril de 2018
Demencia insustancial - Juan Salazar
Tiempo…Irrefutable porvenir, indomable amanecer
Desdicha elocuente, y si en momentos de penurias
Mi alma restringe tormentos hacia un grato infortunio
El cielo se torna testigo de mis complejos
Mientras aquellos años disparejos irradian un “por qué” desmerecido.
Actor en segundo plano decadente,
Director en obras impuntuales
Rencor empañado establecen pactos demenciales,
¡hoy el amor desecha cualquier sentimiento de culpa!
Reuniendo aquellos sueños insolentes y el pecado
Haciendo eco de sus virtudes inmolan desprestigio.
Ser humano, atentando una vulgaridad demencial
Entre el cielo y la tierra los ángeles lloran su desconsuelo,
Infringiendo banales tertulias de ignorancia mutua
¡oh! Imperfecto amanecer, fantasía decorada por
Reclusos insatisfechos en su actuar.
Pecaminoso sendero, ermitaño forjado a base de pláticas
Inmersas en medio del olvido, manchas de tinta plasmando
Imaginación brusca y el mundo…¡expresa su miedo!
Dando rienda suelta hacia una impenetrable desdicha tildada “soledad”
Autor Juan Salazar
viernes, 6 de abril de 2018
Mágico amor - Johana Ocaño
Esa forma mágica de hacerte el amor
Con un cruce de miradas,
Con mejillas sonrojadas,
Con caricias para el alma,
Con dulzura en las palabras.
Sentirte fue más que tocarte...
Con canciones y poemas,
Sin presiones ni cadenas,
Despertando los sentidos
Fulminantes y atrevidos.
Tu corazón me conquistó...
Porque ama de verdad,
Por la ausencia de maldad,
Porque siembra con su encanto alegría,
Donde solo había soledad.
Autor Johana Ocaño.
miércoles, 4 de abril de 2018
Nostalgia de lo bello - Ivonne Saravia
Hoy evoqué tu sonrisa,
diáfana entre melodías
te quedaste atrapado aquí
en mi corazón, alma mía.
Volví a leer tus versos
una y otra vez, mi vida,
que dejé guardado entre
libros y fotografías.
Sentí tus manos tibias
junto a las mías,
como tantas veces lo soñé
bajo la luna y las estrellas.
Hoy evoqué nuestra primera
vez, todo era canto y risas,
me hiciste parte importante
de tus días.
Tuyas y mías fueron naciendo
versos y poesías, más amor a
la vida, más cariño compartido,
más te amos, más te quiero.
Le diste luz y magia a mi existencia,
fuiste brisa fresca de rocío,
prisma de arcoíris entre lluvia,
fuiste muchas cosas .
Qué me hizo evocarte éste día,
será la lluvia fría.
Será la ausencia de tu nombre
qué ya no digo.
Serás quimera pronto en mí,
pero no olvido,éso lo sé.
Serás un hermoso recuerdo,
que evocaré igual que ahora.
Temuco Chile.
miércoles, 28 de marzo de 2018
Siguen flotando - Alberto Hugo Saravalli
Caían pájaros desvanecidos,
desde aviones afalconados.
Aves y pichones
desaparecían de los árboles,
ese otoño infinito de hojas y llantos.
Un río sucio,
abotinado,
nido de aguas,
recibía porrazos.
Carnada de peces gordos,
marejadas pardas,
de un Plata duro, aunque blando.
La muerte volaba de noche.
Todas las noches en una.
Motores rugientes,
bigotes y gorras,
galones de raso.
Noche arrasada:
violentas noches.
Era cemento también.
Zapatos grises.
Un fondo profundo,
equivocada fosa,
reflujo del alma,
olas abatidas sobre playas cementadas.
Vía crucis de estaciones raras:
más de catorce, las suyas.
Muchas más.
No hubo otra redención que el agua,
sin resurrecciones,
tantas cruces,
picanas coronando,
tantas violaciones…
Treinta mil historias repetidas,
treinta mil latigazos,
tajos en sus flancos,
vinagre de un río manchado,
color moretón de pueblo,
de libertad detenida.
Y son treinta mil.
Treinta mil que siguen flotando.
Autor Alberto Hugo Saravalli
miércoles, 21 de marzo de 2018
Pasión en Cartagena - Pedro Raja Blázquez
Por calles con tenue luz,
alguien casi sin aliento,
con su morado capuz,
silente al sufrimiento,
porta una pesada cruz,
la gloria a su tormento.
A pesar que su semblante,
refleja profundo dolor,
su mirada es fulgurante,
ausente de odio y rencor
que resulta confortante,
al transmitir tanto amor.
La madrugada sombría
como fiel acompañante;
al alba, un lucero lo guía,
con su resplandor brillante,
por su amarga agonía,
en su caminar sangrante.
El silencio provocaba,
solemnidad al momento
y la emoción embargaba;
todo el mundo muy atento,
al de la Cruz observaba,
en su padecer tan cruento.
El corazón compungido
por el dolor terebrante;
sentimiento compartido,
momento emocionante;
respeto por el zaherido,
en digna muerte triunfante.
Absortos lo contemplaban,
con admiración exultante,
a Él siempre le rezaban;
por su flaqueza pecante,
alguna vez se olvidaban,
dado su vivir trepidante.
Cartagena llora su pena,
en un común sentimiento;
fundida en pasión plena,
hace de la noche lamento,
de la obscuridad, luna llena,
y del Silencio, Encuentro.
Autor Pedro Raja Blázquez
A un puente viejo de las afueras - Patxi Pérez
A un puente viejo de las afueras
por el que aun se transitan las penas
tiene a sus derechas dos higueras
y a sus izquierdas las gentes buenas.
Tiene algo que me atrae aquel puente
vistas bajas de su única boca
el serpenteo de un río hiriente
muchos cantales y agua muy poca.
Como una fuente por sus orillas
manan las malezas, singulares
que son aquellas dos maravillas
que semejan piernas sus pilares.
Que rectas van sus dos barandillas
brazos caídos ambos del cielo
como las trenzas de dos chiquillas
que al agacharse tocan el suelo.
Ay mi pueblo que puente que tiene
la envidia de las villas cercanas
de lo poco que en pie se mantiene
lo mucho que lo andan las mañanas.
martes, 20 de marzo de 2018
Cuando una mariposa canta - Tristan Vampier HV
Cuando una mariposa canta; el viento se delata, tiemblan las nubes que encubren la verdadera sonata.
No hay canto si no hay quién a las penas espanta, el poeta se ofreció y zas, cayó en la trampa.
Cuando una mariposa cantan las sirenas hacen una manta: canto bello, canto de cielo y una desiderata.
Cuando la belleza canta, la mariposa en la chata de un gato se estira y se levanta, el gato aprenderá a escribir poemas y chance como Bob Dylan en una de esas se las canta.
Escrito por Tristan Vampier HV
Por si lo lees - Monstruo Eikon Yfblt
Mis demonios acabaron de reparar mi corazón, se siente mejor que nunca. Y aunque se te extraña...todos aquí sabemos que estaremos mejor sin ti. Dejé sólo tus buenos recuerdos, lo demás tuve que tirarlo, no quería vivir lamentándome. Y aunque aún te veo en todas las sonrisas del mundo, sé muy bien que no me pertenecen.
Tuve que avanzar, decirle a mi alma que te dejara de abrazar, que ya todo estaba terminado. Mis demonios empacaron y decidimos irnos.
Ni siquiera sé si me fui por impulso, por sentirme desechable en tu vida, o simplemente porque ya tenía otro habitante tu corazón.
Creo que es de las cosas más dolorosas, amar en el tiempo de otros, mirar por la ventana esperando a que deje de llover. Así que es mejor decir adiós, prefiero huir a otros sueños.
Prefiero irme, ya que al final todo lo que pertenece a mi memoria se deshace con el tiempo.
Autoría de Monstruo Eikon Yfblt
domingo, 11 de febrero de 2018
La sonrisa de Isolda - Jorge Diego Mejía Cortés.
La morada estaba oscura y a través de los barrotes se asomaba la cabeza de Isolda
Hacia dos noches no mediaba palabra. Del sórdido panteón adlátere emanaban vapores y
gemidos
La comida había cobrado vida y reptaba fuera del plato
Isolda abrió los ojos, sonrió
Le dijo telepáticamente:
- en el parterre hay una pala, en el fondo del diván hay un cuchillo
- entierra mi cabeza con una nota que diga “Te odio” y con el cuchillo hazte un
harakiri
- Es mi último deseo.
Los padres de la niña dormían plácidamente,
Isolda fue debidamente enterrada
Tras una breve pausa y contener el aliento Clarise blandió el afilado cuchillo en su
abdomen.
La sangre salía a borbotones.
La sangre lo cubrió todo.
Isolda, bajo tierra esbozaba una sonrisa sempiterna
Un hermoso sol iluminó la sombría ventana.
Sobre el autor:
Jorge Diego Mejía Cortés, Fredonia Antioquia, febrero 29 de 1980
Coordinador de la Tertulia Literaria Universidad de Antioquia. Normalista Superior,Normal Superior de Envigado. Politólogo Universidad de Antioquia. Director de la
Casa de la Cultura Julio Cesar García del Municipio de Fredonia 2009-2011.
Docente Centro Educativo Rural Filo de los Pérez del Municipio de Sabanalarga
Antioquia. 2015. Profesor de Ciencias Sociales, Filosofía y Ciencias Políticas del
Colegio Manuel Mejía Vallejo 2012. Columnista de Alponiente (2017) Colaborador
de la Agencia de Comunicación de los Pueblos Colombia-Informa (2018)
Participaciones:
Poesía: Periódico estudiantil Nexos Edición N°170 - universidad EAFIT 2012
Periódico El Suroeste Edición N°79 2012
Revista Cuadernícolas Edición N°5 2012
La cesta de las palabras s.o.s 2012-España
Resonancias Literarias.org, N°129 junio de 2015 – Francia
Suplemento de Realidades y Ficciones Nº 69 – junio de 2016
Revista Baquiana año XVII N° 99-100 julio-diciembre de 2016
Cuento: Revista Universo centro Edición N°42 febrero de 2013
Ensayo: Galardón, Premio Internacional Limaclara 2015. Argentina
Artículo: Cronología del nuevo oscurantismo. La Réplica. España, junio de 2015
martes, 6 de febrero de 2018
Decidía - Juan Salazar Gonzales.
En la inmensidad de un sentimiento inmóvil, mis lágrimas aportaron un
significado fugaz, atenuado ante la desdicha y el desamparo de tu
desamor. La vida, cuan efímera como tus caricias, indomable entre un adiós perpetuo…¡No me dejes morir! Repetía incansablemente mi alma
hacia su amargo recuerdo, brindo por la soledad testigo de mis noches
de agonía.¡Versos inmersos en la infinidad de aquellos rascacielos! Corazón inquebrantable, insatisfecho por un amor complejo mezclando un silencio destino y el rencor del camino. Mentira, el poder imaginar incalculables sonetos en cuanto al infinito sufrimiento el recuerdo se complementa y mis verdades a cuestas reprochan noches de inconscientes querellas. Sin amor, la poesía es irrelevante los sentimientos destituyen el intenso
vacío de una madrugada confundida entre una tenue soledad y el sentimiento de culpa. ¡Oh! Soledad, amante de las ruinas inconclusas, dueña de los sueños
errantes hoy el cielo y el infierno gozan de un júbilo eterno pues gracias a tu bondad las almas encuentran un sublime despertar. ¡Yo! Ante tu presencia me inclino, complemento insustancial de batallas truncadas puesto que en tu camino no existe dios alguno que pueda retener nuestros oscuros viajes ¡Hoy! Soy el viento, la luna y el sol inmolando gratitud y retribuyendo una amistad eterna.
Sobre el autor:
Juan Salazar Gonzales.
Tal vez el mañana se encuentre escondido en nuestros sueños tan efímeros, si la muerte conlleva responsabilidad entre su destino el silencio ameniza cálidos recuerdos.
Soy natural de Amazonas – Perú, por muy precario que suene mi existir una sonrisa esconderá miles de insatisfacciones pues a mis cortos 22 años el tiempo no fue generoso cosechando derrotas por doquier y emulando una victoria insurrecta.
Salazar Gonzales Leonardo, benditos pronombres personales que marcan el impertinente desaire existencial. Muchos me tildan como un precoz escritor pero no hacen más que catalogar a cualquier individuo por intermedio de características fugaces.
No tengo más que contar porque las acciones conllevan un sinfín de especulaciones y nuestro imaginario sonríe.
lunes, 5 de febrero de 2018
De doncellas y esclavos - Poema Felipe Tejada.
Una doncella sonríe,
su voz atrae multitudes,
sus caprichos se vuelven leyes,
su vida aunque simple, es perfecta.
Un hombre de corazón rencoroso piensa,
todos lo humillan,
sus palabras son censuradas,
su vida es un dolor sempiterno.
Un alma feliz llora,
experimenta una insignificante tristeza,
un problema mundano se hace imposible,
lo mundano se torna vital,
se mueve entre lo anodino y lo sustancial.
Un antiguo ser de luz ha ennegrecido su alma,
ahora ya nada tiene sentido,
todo lo bello ha muerto,
las bestias lo han corrompido,
solo queda horror, dolor y muerte.
Mientras ella surge,
ellos caen,
mientras alguien ríe,
otro grita de rabia,
mientras ella ríe,
otros gritan,
mientras haya felicidad,
habrá miseria.
Una doncella sonríe,
mil hombres la contemplan antes de morir,
una doncella es feliz,
mil hombres ilusos abren los ojos,
solo eran esclavos…
jueves, 1 de febrero de 2018
Sueños de papel escritos con palabras ciegas - Crónica de Shara Bueno
“María” como la madre de Dios y “Eva” como la mujer de Adán, la mujer que pecó al comer la manzana. María Eva, un 6 de agosto del año 1947, nace como un amanecer en las entrañas de Rovira - Tolima, poético ¿cierto? Injusto ser la única entre 11 hermanos a la que se le negó el apellido paterno, aun así, con esa pequeña desventaja, gozó de buena alimentación, del cariño de su familia y de las ganas de salir adelante sin importar que a la edad de 7 años la decisión forzada por el terror de la educación de antaño, definiría el equipaje de su vida, llevándola a ser parte del 5,7% de la actual población analfabeta en Colombia.
-Un porcentaje bajo- pensará el lector, ¿Y si le cuento que actualmente Colombia cuenta con 49,434,472 habitantes y que ese 5,7% son 2,809,639 personas?
María Eva se crió cogiendo café, cocinándole a los trabajadores en fogones de leña, jugando con tierra, alimentando el ganado y cosechando sueños a punta de trabajo duro, sudor en frente y no de diplomas, ni pregrado, ni nada de esas vainas que son para los que tienen plata. Se fue a los 13 años de la casa, sin saber que los golpes de la vida serían más fuertes que los que le daba su mamá. A los 20 conoció el padre de su hija ¡Ay, Mariita! Ahí te van más desventajas ¡Fuiste la otra! Tu niña tuvo el apellido, pero el papá se olvidó de ella a los dos tiernos años de existencia, te dejó y hoy, 42 años después, insistes en que fueron tus celos, cuando en realidad él ya tenía su familia y no la iba a dejar por una muchacha de pueblo, sin educación, pobre, con las manos ajadas y los sueños de papel.
Olga, crecía, a diferencia de María Eva, tuvo apellido paterno y estudio, trató de que su hija no pasara por lo mismo que ella, pero fue difícil, apenas tenían con qué vivir. El sudor siempre vale tan poco… La dicha pronto llegaría a la pequeña familia ¡Becaron a Olga en el colegio! ¡Qué felicidad la de María! Su hija era la más inteligente del curso, soñaba con que se graduara y poder enmarcar muchos diplomas para colgarlos en la pared; pero las malas amistades, la ambición, la necesidad y la inestabilidad tocarían la puerta para seducir a Olga, llevándola a donde la ilusión y la ambición se confunden destrozando los sueños de ella y de María, sumándose así a la larga lista de colombianos que no terminaron la secundaria.
María Eva consiguió trabajo en trilladoras, hecho que le ayudó a reconstruir sus sueños anhelando una pensión en la vejez, para su desgracia el tiempo pasó, las trilladoras hicieron recorte de personal, entonces, a volver a limpiar casas y trabajar en fincas, ¡Qué vida!
Ahora que alcanzaste la edad para reclamar la pensión ¿Qué piensas hacer?
María Eva, así, sin saber leer ni escribir, se fue a pelear por su pensión ¿El resultado? Su esperanza quedó levemente recostada en aplicar para los subsidios de la tercera edad, se cansó de luchar en vano por el dinero que le pertenecía, inicio con su propio negocio: un asadero de arepas.
¡Pasaron 8 años! La venta de arepas prosperó, la tormenta se calmó, María Eva ya pisaba sus 60 años, las arrugas de su piel y la joroba dejaban ver el peso de la vida pero su mirada mostraba que aún le quedaban fuerzas suficientes para luchar por el único sueño que le quedaba intacto: tener su casa propia.
Hace casi dos meses María Eva cumplió 70 años, se los celebramos, la torta fue verde con decorados azules y yo le regalé una canasta con flores de papel y un poema que nunca podrá leer:
“A ti,
que las palabras son un susurro para tu oído sordo,
te doy las sonrisas de hoy,
te heredo las cicatrices del ayer
y el mañana…
Que el mañana llegue lento,
ya corriste bastante para llegar hasta aquí”
María sigue con el brillo en sus ojos, pero con la fe en Dios cada vez más débil. Todavía trabaja, ya está cansada, enferma y siente que no puede dar más. Sus sueños aún están presentes, tristemente ella no sabe que aquellos siguen siendo de papel, que la tinta con la que está escrita su historia es a base de lágrimas y que nadie se lo contará, ni ella misma lo podrá leer: que quien escribe todo esto se sacó por unas horas los sentimientos y expuso su situación, una situación que se sigue repitiendo en el país y que por más proyecciones que se tengan de combatir el analfabetismo, Colombia camina lento.
Cifra analfabetismo: http://m.eltiempo.com/archivo/documento/CMS-14545615http://m.eltiempo.com/archivo/documento/CMS-14545615
Población actual en Colombia: h
ttp://www.dane.gov.co/reloj/
-Un porcentaje bajo- pensará el lector, ¿Y si le cuento que actualmente Colombia cuenta con 49,434,472 habitantes y que ese 5,7% son 2,809,639 personas?
María Eva se crió cogiendo café, cocinándole a los trabajadores en fogones de leña, jugando con tierra, alimentando el ganado y cosechando sueños a punta de trabajo duro, sudor en frente y no de diplomas, ni pregrado, ni nada de esas vainas que son para los que tienen plata. Se fue a los 13 años de la casa, sin saber que los golpes de la vida serían más fuertes que los que le daba su mamá. A los 20 conoció el padre de su hija ¡Ay, Mariita! Ahí te van más desventajas ¡Fuiste la otra! Tu niña tuvo el apellido, pero el papá se olvidó de ella a los dos tiernos años de existencia, te dejó y hoy, 42 años después, insistes en que fueron tus celos, cuando en realidad él ya tenía su familia y no la iba a dejar por una muchacha de pueblo, sin educación, pobre, con las manos ajadas y los sueños de papel.
Olga, crecía, a diferencia de María Eva, tuvo apellido paterno y estudio, trató de que su hija no pasara por lo mismo que ella, pero fue difícil, apenas tenían con qué vivir. El sudor siempre vale tan poco… La dicha pronto llegaría a la pequeña familia ¡Becaron a Olga en el colegio! ¡Qué felicidad la de María! Su hija era la más inteligente del curso, soñaba con que se graduara y poder enmarcar muchos diplomas para colgarlos en la pared; pero las malas amistades, la ambición, la necesidad y la inestabilidad tocarían la puerta para seducir a Olga, llevándola a donde la ilusión y la ambición se confunden destrozando los sueños de ella y de María, sumándose así a la larga lista de colombianos que no terminaron la secundaria.
María Eva consiguió trabajo en trilladoras, hecho que le ayudó a reconstruir sus sueños anhelando una pensión en la vejez, para su desgracia el tiempo pasó, las trilladoras hicieron recorte de personal, entonces, a volver a limpiar casas y trabajar en fincas, ¡Qué vida!
Ahora que alcanzaste la edad para reclamar la pensión ¿Qué piensas hacer?
María Eva, así, sin saber leer ni escribir, se fue a pelear por su pensión ¿El resultado? Su esperanza quedó levemente recostada en aplicar para los subsidios de la tercera edad, se cansó de luchar en vano por el dinero que le pertenecía, inicio con su propio negocio: un asadero de arepas.
¡Pasaron 8 años! La venta de arepas prosperó, la tormenta se calmó, María Eva ya pisaba sus 60 años, las arrugas de su piel y la joroba dejaban ver el peso de la vida pero su mirada mostraba que aún le quedaban fuerzas suficientes para luchar por el único sueño que le quedaba intacto: tener su casa propia.
Hace casi dos meses María Eva cumplió 70 años, se los celebramos, la torta fue verde con decorados azules y yo le regalé una canasta con flores de papel y un poema que nunca podrá leer:
“A ti,
que las palabras son un susurro para tu oído sordo,
te doy las sonrisas de hoy,
te heredo las cicatrices del ayer
y el mañana…
Que el mañana llegue lento,
ya corriste bastante para llegar hasta aquí”
María sigue con el brillo en sus ojos, pero con la fe en Dios cada vez más débil. Todavía trabaja, ya está cansada, enferma y siente que no puede dar más. Sus sueños aún están presentes, tristemente ella no sabe que aquellos siguen siendo de papel, que la tinta con la que está escrita su historia es a base de lágrimas y que nadie se lo contará, ni ella misma lo podrá leer: que quien escribe todo esto se sacó por unas horas los sentimientos y expuso su situación, una situación que se sigue repitiendo en el país y que por más proyecciones que se tengan de combatir el analfabetismo, Colombia camina lento.
Cifra analfabetismo: http://m.eltiempo.com/archivo/documento/CMS-14545615http://m.eltiempo.com/archivo/documento/CMS-14545615
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Sobre la autora:
Shara María Bueno Ramírez
Nacida en Armenia, Quindío, 1999. Poeta joven, actualmente estudiante de Comunicación Social - Periodismo en la Universidad del Quindío. Segundo lugar en el concurso Departamental de Poesía CASD 2014. En el 2016 fue poeta invitada junto al taller de mujeres poetas “Melusinas”. Ha sido jurado en algunos concursos de poesía en la ciudad de Armenia. Actualmente se encuentra activa en el grupo de mujeres poetas “Melusinas” y también en el colectivo de escritura creativa “El sosiego de Sísifo”.
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